“El hombre es feliz porque sabe olvidar. La memoria siempre está dispuesta a borrar lo malo y solo recordar lo bueno”

Varlam Shalámov

Se dice que todo el desierto cabe en un cuento, en un cuento corto, sin trama ni argumento, y cuyo único personaje —que se repite una y otra vez— no es otro que el deseo, el deseo vuelto ilusión. Y es que el desierto —en su aparente inmovilidad— no es más que el árido escenario de una esperanza mustia —y chitona— que mira, un día sí y otro no, al cielo, por si acaso se cruza una nube gorda que le apague la sed. Lo mismo se podría decir de nuestra historia, de esta historia del mundo, que bien cabría —sin apretarse— en un brevísimo memorial de lo que pudo ser, digamos que en un puro anhelo que, al igual que las espinas del cardón, sobrevive agarrado al tiempo.

Diana Salazar conoce —a ciegas y de memoria— este cuento corto, y ha aprendido a entender bien los murmullos del deseo y la ilusión. Y, además, en su constante andar por la vida (por sus montañas y sus ciudades), ha sabido tomar las notas justas —y sencillas— de esta historia; del mundo que se dibuja y se pinta de anhelos (de los tuyos, de los suyos, de los de ellas, de los de él); que se ata, obligada por los relojes, al tiempo, de la misma manera que lo hacen todos los recuerdos.

Por ello, sus monotipos, más que estampas gráficas hay que apreciarlas —y leerlas— como estampas literarias: narraciones con sus puntos y sus comas, con sus silencios y sus gritos, con sus apapachos y sus besos, en fin, con su deseo y su esperanza. Puede que, para Diana Salazar, la suma de elementos, de superposiciones de formas y colores, sea la manera más sincera de contarnos —y advertirnos— que la vida se sostiene de recuerdos: de esos paisajes que pudieron ser, o que debieron ser, o que tal vez fueron. Sin recuerdos, el arte —y la vida misma— sería puro vacío, vacío y ceniza.

La artista es optimista, se respira una paz: la paz de lo ido, de lo que se esconde ya en lontananza, en cada una de sus obras y en cada uno de sus cuentos. Y también hay esperanza, esa que canta el desierto, que nos regala el sol cada vez que escapa de la sombra. Y es que el tiempo no es cosa del reloj, es cosa de la vida que —como los recuerdos—, siempre intenta volver a empezar.

Esta exposición nos cuenta, como las paredes de un viejo barrio, que la historia del mundo está llena de silencios que construyen sinfonías.